Lobo con piel de lobo

Justo ahora, desde aquí, desde lo más alto de mi cima desde tus ojos. Justo ahora, empiezo a volar creyéndome pájaro. Viendo cada vida, cada sueño, cara carcajada. Justo ahora, que me he marchado de mí, sin saber a dónde. Y lo agradezco. Voy a encontrarte sin haberte conocido aún. No sé si me llamaras loca, me abofetearás la cara y te marchas. Si me empotraras en el primer baño que coincidamos y me follaras con rabia. No sé, si serás más de hachís o de gin tonic. Si te drogaras mucho o nada. Si te gustará pasear o serás de las que se pierden por el centro de Madrid. No sé, si te gustaran mis poesías o te convertirás en mi musa. Solo sé, que si te encuentro, no tendrás ni idea pero me habrás salvado.

Voy a empotrarte contra la pared. Como cada verso que se rompe los nudillos acentuándose a sí mismo, escupiéndose las comas y los puntos que le frenan. Reescribiéndose una y otra vez sobre pedazos de besos, de los de despedida claro, que son los más difíciles de borrar. Tachándose a sí mismo, y ya no por no rimar si no por no llegar a ser verso y quedarse en palabra. Y como duele ser palabra y no rimar. Y como duele ser palabra y no ser más. Y como dueles y como duele, que seas tú el bolígrafo y la puta mano que me escribe. Que al fin y al cabo, eres tú quien me tacha, me tapa con típex y arranca hasta la hoja si es necesario. Porque que fácil es para ti, escribir un poema nuevo.

Amanecerá y seremos las de siempre. Amanecerá y estaremos tan distantes, tan cobardes, tan ausentes, tan enamoradas.

Vértigo es: Cuando ella te muerde la sonrisa, cuando se queda en tu cama y te encanta que lo haga. Vértigo es: Cuando te llama arte sin saber que, cuando folla, canta y toca, ella es la mejor de las artes.

Escribo, porque escribir es la forma más bonita de romperse. Te escribo, porque me quedo sin tacto de hablarte con caricias. Te escribo, para salvarme, no te confundas. Eres uno de esos monstruo que duermen bajo mi cama. Y joder como asustas a veces, como acojona querer mirar debajo de la cama y no hacerlo por si no estás. Eres esa clase de miedo que no sabes combatir porque en el fondo, no quieres combatirlo. Y vaya putada porque a veces me marcharía y olvidaría hasta tu nombre, dejaría de recordar lo bonita que te pones cuando ríes, pero más, cuando lo haces para mí. Me iría sin maletas, porque en ellas siempre se guarda algún recuerdo, y aunque no quisiera llevarme tus regalos seguramente se colaría tu olor y no hay nada que me duela más que notarte cerca teniéndote a kilómetros. Me olvidaría de ti en totalidad, hacer como que no te he conocido, como si no nos hubiésemos dolido nunca. Me olvidaría de ti, como si pudiese creerme que te olvido. Y te seguiría escribiend...

                                                           Me llenaste de poesía la casa, los cuadernos, los diarios, la agenda, la vida. Y te marchaste, como eso... Como un poema mal escrito en un cuaderno viejo y una hoja manchada. Que arrancas, arrugas y la tiras a la basura para comenzar otro. Ya ves... Como si las hojas no sintieran. Como si pudieses reescribirme a tu antojo.