Lobo con piel de lobo

¿Qué coño me importa lo que penséis de mí? si habláis más basura que la pueda caber en vuestra boca. ¿Vosotros me venís a hablar de heridas? cuando no sabéis lo que es coseros las venas después de habéroslas cortado. Cuando no tenéis ni puta idea de desvelaros, a las tres de la mañana, escuchándola llover. A ella, la que me dio la vida y me la quitó tantas veces. ¿Qué cojones vais a saber de insomnio? ¡si presumís de ello! y yo me inflo a pastillas para no tener ni que nombrarlo. Cuando habláis de monstruos, me encantaría partiros la cara con mis pesadillas y llenaros la boca con la misma sangre que aparece en ellas. ¿Qué coño vais a saber vosotros de mí? si solo veis lo que he querido mostraros. Y aún así... Sacáis vuestras absurdas conclusiones, etiquetas, historias ¡MIERDA! Vosotros, los que me llamasteis monstruo, puta, guarra, bonita, cariñosa, alegre, bollera, viciosa, poeta. ¡ZORRA! Vosotros, miraros al espejo...

He buscado mis brazos hasta perderme en mí, y para mí. El gritar de mi nombre retumbaba en mi garganta hasta romper el eco en mi cabeza, arañar mis pulmones y romper mis ventanas.                                              Me golpeo una y otra vez sobre el mismo pasado, que está y no pretende irse. Me insisto en la mentira de mi misma y, termino aceptando la mentira creada. Aparto cada fragmento de literatura considerada basura si logra acercarse a mi definición. Soy el anexo de un yo paralelo, que no es capaz de reconocerse en el espejo. Tengo demacrado el pensamiento de evitar pensarme. Soy el epicentro de un desastre que se aproxima con el paso de los daños y aún conociendo su existencia, soy consciente y lame...