Lobo con piel de lobo

Justo ahora, desde aquí, desde lo más alto de mi cima desde tus ojos. Justo ahora, empiezo a volar creyéndome pájaro. Viendo cada vida, cada sueño, cara carcajada. Justo ahora, que me he marchado de mí, sin saber a dónde. Y lo agradezco. Voy a encontrarte sin haberte conocido aún. No sé si me llamaras loca, me abofetearás la cara y te marchas. Si me empotraras en el primer baño que coincidamos y me follaras con rabia. No sé, si serás más de hachís o de gin tonic. Si te drogaras mucho o nada. Si te gustará pasear o serás de las que se pierden por el centro de Madrid. No sé, si te gustaran mis poesías o te convertirás en mi musa. Solo sé, que si te encuentro, no tendrás ni idea pero me habrás salvado.

Voy a empotrarte contra la pared. Como cada verso que se rompe los nudillos acentuándose a sí mismo, escupiéndose las comas y los puntos que le frenan. Reescribiéndose una y otra vez sobre pedazos de besos, de los de despedida claro, que son los más difíciles de borrar. Tachándose a sí mismo, y ya no por no rimar si no por no llegar a ser verso y quedarse en palabra. Y como duele ser palabra y no rimar. Y como duele ser palabra y no ser más. Y como dueles y como duele, que seas tú el bolígrafo y la puta mano que me escribe. Que al fin y al cabo, eres tú quien me tacha, me tapa con típex y arranca hasta la hoja si es necesario. Porque que fácil es para ti, escribir un poema nuevo.

Amanecerá y seremos las de siempre. Amanecerá y estaremos tan distantes, tan cobardes, tan ausentes, tan enamoradas.

Vértigo es: Cuando ella te muerde la sonrisa, cuando se queda en tu cama y te encanta que lo haga. Vértigo es: Cuando te llama arte sin saber que, cuando folla, canta y toca, ella es la mejor de las artes.